這里沒有宏大的敘事，只有一片深沉的寂靜，而這寂靜，竟如此震耳欲聾。斜陽緩緩照在殘破的混凝土基座上，野草從裂縫中倔強地探出頭來。那些曾是鍋爐房、實驗室與囚牢的建筑，如今只余斷壁殘垣，如同大地上無法愈合的傷疤。風穿過空洞的窗框，發(fā)出低沉的嗚咽，仿佛無數(shù)未散的魂靈仍在無聲訴說。
       我在陳列柜前久久駐足。一把生銹的手術(shù)鉗靜臥于絨布之上，燈光下，它顯得那樣平常，平常到令人難以想象它曾親歷怎樣的人間地獄。我的影子映在玻璃上，與那鐵器悄然重疊——這一刻，隔著八十年的光陰，生者與死者，以這樣一種方式默然相望。
忽然想起俄國詩人阿赫瑪托娃在《安魂曲》中的片段。當一位陌生女子在監(jiān)獄隊列中低聲問她：         “您能描述這兒的情形嗎？”她回答：“能。”那一句為無聲者發(fā)聲的沉重承諾，穿越時空，在此處與我悄然相遇。
       我不自覺地伸手，撫上那冰冷的墻面。觸感粗糙而真實。這面墻曾見證什么？是深夜中秘密駛過的車輛？是無望的吶喊？還是那些被視作“木頭”的、活生生的人？歷史在此凝結(jié)為水泥，沉重得令人窒息。
       最令人心悸的，并非血腥的呈現(xiàn)，而是那一份冷靜到極致的“科學報告”。溫度、數(shù)據(jù)、曲線圖——將人性中最后一絲溫度也剝離殆盡。當瘋狂披上理性的外衣，那才是最徹底的瘋狂。
走出遺址，重返陽光之下，我深深呼吸——這自由而清新的空氣，原來如此珍貴。我俯身摘下一朵路邊的野花，輕輕放在入口處，那不知名的小花在風中微微搖曳，脆弱，卻充滿生機。是啊，生命終會尋得出路，正如春天從不缺席。
       回到項目部的夜晚，我獨坐燈前。窗外星空依舊璀璨，一如八十年前的模樣。我們修筑公路，連接城市與鄉(xiāng)野；我們更需筑起記憶的通道，貫通過去與未來。每一寸道路的延伸，都應通往光明之地。
       這一日的參觀，如同一粒沉重的種子落入心田，它不會開出絢爛的花，卻將生根、發(fā)芽，長成一種永恒的警醒。在往后每一個平凡的日子里，這份警醒都會提醒我：有些路，我們必須堅定地走；有些記憶，我們必須永遠帶上。