詩歌
十一月，是一支安靜的鉛筆。
它擦去了鳥鳴，擦去了
樹上喧囂的色彩。
它用枯枝的線條，
在天空的灰紙上，
素描世界真實(shí)的骨架。
風(fēng)，是唯一的評論家，
翻閱著滿地凌亂的草稿——
那些被遺棄的、金黃色的句子。
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它擦去了鳥鳴，擦去了
樹上喧囂的色彩。
它用枯枝的線條，
在天空的灰紙上，
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風(fēng)，是唯一的評論家，
翻閱著滿地凌亂的草稿——
那些被遺棄的、金黃色的句子。
