詩歌
十一月,是一支安靜的鉛筆。
它擦去了鳥鳴,擦去了
樹上喧囂的色彩。
它用枯枝的線條,
在天空的灰紙上,
素描世界真實(shí)的骨架。
風(fēng),是唯一的評論家,
翻閱著滿地凌亂的草稿——
那些被遺棄的、金黃色的句子。
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十一月,是一支安靜的鉛筆。
它擦去了鳥鳴,擦去了
樹上喧囂的色彩。
它用枯枝的線條,
在天空的灰紙上,
素描世界真實(shí)的骨架。
風(fēng),是唯一的評論家,
翻閱著滿地凌亂的草稿——
那些被遺棄的、金黃色的句子。