烏魯木齊訊(通訊員吉敏)我們窗外的那個工地，是在一個深秋的午后突然安靜下來的。

　　最后一輛混凝土攪拌車喘著粗氣駛離后，塔吊的長臂便永遠(yuǎn)停在了四十五度角的位置，像被施了定身法的巨人。起初誰也沒有察覺，直到黃昏時分再沒有叮當(dāng)作響的交響曲傳來，直到夜幕降臨后那片熟悉的燈火沒有如期亮起，我們才恍然——它睡著了。

　　工地的睡眠是件奇妙的事。鋼鐵的腳手架依然保持著奔跑的姿態(tài)，卻突然被抽去了靈魂;那些懸掛在半空中的吊籃，仿佛正說到興頭上的演說家，突然被捂住了嘴，只得保持著張口結(jié)舌的滑稽模樣;原本應(yīng)當(dāng)節(jié)節(jié)攀長的建筑體，此刻像一尊未完成的雕塑，裸露的鋼筋從混凝土里探出頭來，恍若刺向天空的黑色荊棘。

　　風(fēng)成了這里新的主人。它無所顧忌地穿梭在樓層之間，吹著無人傾聽的口哨。曾經(jīng)被焊槍的火花驅(qū)散的麻雀，如今成群結(jié)隊地回來了，在腳手架上跳來跳去，爭論著哪根鋼管更適合做窩。不知從哪里來的野草，悄悄從地基旁的泥土里鉆出來，試探著這片突然安靜下來的領(lǐng)地。雨水在停工后的第七天造訪，在基坑里積起明晃晃的一片，像建筑工地上突然長出的一面鏡子，倒映著流云和偶爾飛過的鳥群。

　　我總想起它曾經(jīng)的樣子。黎明時分，塔吊的鈴鐺便搖醒整座城市;電焊的火花如節(jié)日的煙火，在深夜里綻放;工人們橙色的安全帽像流動的火焰，在鋼筋的叢林里明明滅滅。那時我們嫌它吵鬧，汽車的鳴笛總要提高八度才能穿透這片喧囂。如今它真的安靜了，我們卻開始想念那份熱氣騰騰的生機(jī)。

　　工地邊緣那間簡易的工棚還留著。門上貼著的值班表在風(fēng)里撲打著，像一只想要飛走的白色蝴蝶。透過窗子，能看見桌上還放著一只搪瓷缸，不知是誰喝了一半的茶，茶葉早已干枯，保持著最后一次被放下時的姿態(tài)。墻上掛著一頂安全帽，夕陽給它鍍上一層溫暖的光，仿佛主人只是暫時離開，隨時會推門進(jìn)來，拍拍身上的塵土，端起那杯涼透的茶。

　　這片突然凝固的風(fēng)景，成了城市的一道疤痕，卻也成了一面鏡子。它照見我們?nèi)绾卧谝煌鶡o前的奔忙中，遺忘了暫停的可能。這些靜默的鋼鐵與水泥，它們本應(yīng)向著天空生長，如今卻成了大地上的一個問號，叩問著關(guān)于速度、關(guān)于發(fā)展、關(guān)于時代浪潮中那些身不由己的轉(zhuǎn)折。

　　夜色漸濃。沒有燈光的工地融入更深的黑暗里，只剩下幾盞臨時照明燈在風(fēng)中輕輕搖晃，像不肯閉上的眼睛。我知道，在某個看不見的角落，一定有守夜人正巡視著這片沉睡的巨人。他打著手電，光束劃過混凝土的斷面，劃過靜止的塔吊，劃過積水的基坑——那光不是要將它們喚醒，而是在確認(rèn)它們安好，確認(rèn)這場睡眠足夠沉靜，足夠安穩(wěn)。

　　當(dāng)整個城市繼續(xù)在霓虹燈下奔騰，這片工地獨(dú)自沉浸在自己的夢里。它夢見春天的時候，腳手架會重新舒展筋骨，塔吊的長臂會繼續(xù)書寫天空的詩行，而此刻在風(fēng)中搖曳的野草，將讓位給更加堅定的腳印。它只是在等待，像一個深長的呼吸之間的那次必要的停頓——為了更綿長、更有力的下一次吐納。

　　深秋的月光灑下來，給所有的鋼鐵鍍上了一層柔和的銀白。那些棱角分明的輪廓在月光下變得朦朧，仿佛隨時會融化在夜色里，又仿佛正在積蓄破曉時分重新蘇醒的力量。