散文
木紋深處藏著整個(gè)童年。那張榆木書(shū)桌,還是外公親手打的,漆色早已斑駁,像褪色的老照片。
小時(shí)候,我總趴在桌前,看陽(yáng)光透過(guò)窗欞,在桌面上投下格子般的光影。抽屜里塞滿了草稿紙,有的畫(huà)著歪扭的房子,有的寫(xiě)著我學(xué)會(huì)的第一個(gè)成語(yǔ)。桌角有一道刻痕,是十歲那年用削筆刀留下的,不深,卻刻進(jìn)了時(shí)光。
如今,書(shū)桌還在老屋的墻角,靜默如一位老人。我輕撫桌面,指尖觸到的不僅是木頭的紋理,還有母親的叮嚀、父親的煙草味,以及無(wú)數(shù)個(gè)夏夜,外婆搖著蒲扇,在桌旁給我講的故事。
物是,人非。書(shū)桌不變,變的是趴在桌上的人。它承載了多少歲月,又見(jiàn)證了多少成長(zhǎng)。那些我以為遺忘的,其實(shí)都在木紋里,在抽屜深處,在每一寸斑駁的漆色中,安靜地等著我回頭。
時(shí)光如水,淘洗著記憶,卻讓某些物件愈發(fā)沉淀出溫潤(rùn)的光澤。這張舊書(shū)桌,便是歲月贈(zèng)予我的一枚書(shū)簽,夾在生命這本書(shū)里,標(biāo)記著來(lái)時(shí)的路。
小時(shí)候,我總趴在桌前,看陽(yáng)光透過(guò)窗欞,在桌面上投下格子般的光影。抽屜里塞滿了草稿紙,有的畫(huà)著歪扭的房子,有的寫(xiě)著我學(xué)會(huì)的第一個(gè)成語(yǔ)。桌角有一道刻痕,是十歲那年用削筆刀留下的,不深,卻刻進(jìn)了時(shí)光。
如今,書(shū)桌還在老屋的墻角,靜默如一位老人。我輕撫桌面,指尖觸到的不僅是木頭的紋理,還有母親的叮嚀、父親的煙草味,以及無(wú)數(shù)個(gè)夏夜,外婆搖著蒲扇,在桌旁給我講的故事。
物是,人非。書(shū)桌不變,變的是趴在桌上的人。它承載了多少歲月,又見(jiàn)證了多少成長(zhǎng)。那些我以為遺忘的,其實(shí)都在木紋里,在抽屜深處,在每一寸斑駁的漆色中,安靜地等著我回頭。
時(shí)光如水,淘洗著記憶,卻讓某些物件愈發(fā)沉淀出溫潤(rùn)的光澤。這張舊書(shū)桌,便是歲月贈(zèng)予我的一枚書(shū)簽,夾在生命這本書(shū)里,標(biāo)記著來(lái)時(shí)的路。
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